читать дальшеВорон стоит в дверном проёме и курит трубку. Лёгкий ветерок треплет рассыпаные по плечам патлы и уносит сизый табачный к лазурному небу. Зыбкий, как дым, взгляд направлен на убегающее за горизонт золотое поле. "Пш.. Пшеница," - проносится в лохматой голове. Это слово ничего не говорит Ворону, но он знает, что золотое поле так называется. Называлось. Ворон делает шаг вперёд и поворачивается к Жилищу. Сегодня оно ярко-голубое - словно капля неба, упавшая на границе пшеницы и... Ворон наморщив лоб пытается вспомнить слово. Буквы одна за одной, словно дрессированые рыбы, всплывают на поверхность. Лес. Лес красной стеной тянется в стороны от Жилища. Ворон закрывает глаза. Мурашки пробегают вдоль спины. Осень. Ворон не знает почему, но от этого слова пахнет дождём и зудит под лопаткой. Поёжившись, он последний раз затягивается, вытряхивает пепел на землю и возвращается в голубую каплю Жилища. Там его ждёт уютное кресло, огромная кружка горячего шоколада, нарисованый на кружке грустный заяц, стопка листов бумаги и три карандаша. Жёлтый. Голубой. Красный. Ворон садится в кресло и начинает рисовать.